Streets

Aquel qe diga qe no son hermosas es un fuckin LIAR

¿Que es Poesia?

Tu pupila es azul, y cuando ríes
Su claridad suave me recuerda
El trémulo fulgor de la mañana
Que en el mar se refleja.

Tu pupila es azul y cuando lloras
Las transparentes lágrimas en ella
Se me figuran gotas de rocío
Sobre una violeta.

Tu pupila es azul y si en el fondo
Como un punto de luz radia una idea,
Me parece en el cielo de la tarde
Una perdida estrella.

¿Que sera?

Hay algo en este mundo que nadie ha visto.
Es suave y dulce.
Si lo encontraran, estoy seguro que todo el mundo querrá tenerlo,
es por eso que nadie lo ha encontra aun.
Ya que el mundo lo ha escondido muy bien, de tal forma que sea dificil de encontrar.
Pero, vendra un dia en sea descubierto por alguien,
y solo aquellos que deberian obtenerlo seran capaces de encontrarlo.
Eso es todo.

Dead Poetry Society.

El día de hoy no se volverá a repetir. Vive intensamente cada instante. Lo que no significa alocadamente, sino mimando cada situación, escuchando a cada compañero, intentando realizar cada sueño positivo, buscando el éxito del otro, examinándote de la asignatura fundamental: el Amor. Para que un día no lamentes haber malgastado egoístamente tu capacidad de amar y dar vida por lo que continuara...

28.06.42.12

28 días, 6 horas, 42 minutos, 12 segundos... entonces será cuando se termine el mundo.

♥

Its part of everyone in here... and never leaves me, never leaves me.

5cm.

Sabías que …
¿… las flores del cerezo caen a una velocidad de…
… 5 centímetros por segundo?

¿A qué velocidad debo vivir…
… para poder verte de nuevo?

Mi mañana.

Vamos a un sitio que no está en el mapa
no importa si no hay dinero
si hay nubes grises en el cielo
ya sabes que hacer.

Construye hoy tu realidad,
la puerta de la mente se abre
todo se verá al instante.

Ya nunca te perderás
confía en tu intuición
hay mundos tan hermosos que conocerás.

Mundos con mil juegos vas a tener.
Cerca, más cerca de lo que imaginas,
puede ser, puede ser, sólo debes seguir.

Vamos a un sitio que no está en el mapa
no importa si no hay dinero.
Si hay nubes grises en el cielo
ya sabes que hacer.

Prepárate para el futuro
quién sabe que pueda pasar
todo será perfecto
si me haces caso.

"me duele verte, me encanta verte"

"y no hay ninguna droga mala para mí"

"Aprende a transformar tus venenos en miel"

28 D, 6 hs, 42 min, 12 seg.

Donnie - ¿Por qué llevas ese estúpido traje de conejo?
Frank - ¿Por qué llevas ese estúpido traje de humano?

"Contemplen la desolacion inalcanzable"

Todo el tiempo.

"La belleza artística no consiste en representar una cosa bella, sino en la bella representación de una cosa."

Immanuel Kant.

Fragilidad de lo visible

Somos polvo y sombra
Horacio.

Desde adolescente me obsesionó conocer en qué va transformando la poesía a su hacedor. Hay una ascensión de la palabra poética, un designio que señala permanencia en el hombre primordial, en el habitante desposado de su territorio. Una cosmogonía que cobija los mudos testimonios, las nuevas creaciones en las arenas y los cielos.

Más allá de la belleza de un poema, de su estructura, exigimos de lo poético un ahondar en lo esencial del ser humano. La poesía es un camino, un reintegrarse en lo universal. En el acto poético hay incantación, mito y autenticidad; una búsqueda de lo absoluto.

Toda poética pertenece al ámbito de las intenciones, a la intimidad del poeta. La evocación y la memoria son tamizadas en una permanente ondulación, un tiempo desprotegido, un atributo de la intemperie y de la soledad.

El poeta no debe perder la infancia, el sentido del asombro, la mirada transparente de la niñez. El verdadero poeta crece como el campesino, entre mitos y certezas, junto a la humildad de la hierba, en un estado cercano a la pureza, desechando los bienes materiales, entre los vaivenes de la pasión y el esplendor de los frutos. En el instante está la insurrección, la verdad de la conciencia y de la tierra, las dimensiones del alba y del atardecer. El diálogo abisal entre el ser y la nada. He aquí la realidad palpable, insurrecta, deslumbrante.

La poesía no puede ser otra cosa que una reintegración al mundo clásico, un ingrediente activo de la vida, vital, irrenunciable. Por eso engendra emoción y deseo, ilumina la verdad en una imagen abisal entre la conducta práctica y las posibilidades móviles del hombre. Es el signo del diálogo interior, la insatisfacción permanente que se aleja de filosofías sistemáticas o ideologías redentoras. Desde el poema avanzamos en un terreno fatídico. El poeta debe tener valor, pues no responde a cánones terrestres o celestiales. En cada acto una desesperada tentativa de salvación que fuga y retrocede forjando palabras, cincelando un ser ético y físico. A través de la palabra descubre la intersección de la vida y la creación. Inmanencia y trascendencia sobre cada cosa, como una despedida del instante cenital, de cada insospechada refracción que toma una naturaleza y un don esencial. Exalta la belleza desde la expresión verbal llevando su existencia, su corporeidad en un acto de devoción por el mundo.

La poesía nos ofrece el ensueño de voces infantiles; no la nostalgia indiscutible que tiene todo ser humano, sino las estancias del ser, la sublimación de la luz que hipnotiza la soledad del cuarto. Por eso registramos el follaje, la rama sensible al viento, la vela blanca en la bruma del mar. El poeta se abandona a la intuición, a la contemplación, al espacio que estremece desde el silencio de una visión inmóvil. Crea su infinito desde el gozo secreto. Lo rodea la infamia, la corrupción, la demencia de hembras alucinadas por la frustración, la desvergüenza de hombres hastiados. Pero su poética nos envuelve en un universo claro, una convicción íntima que hace sensible la palabra, voces modeladas por una mitología del desorden. La inmensidad está en nosotros como la insumisión.

Por momentos asombra en la despersonalización del verso y paralelamente afirma su subjetividad. Destierra el vacío creando los enigmas de lo poético, concilia libertad y destino, azar y fidelidad. Cristaliza y vulnera al amor, halla la medida de sí mismo entre las contradicciones, entre los fragmentos de lo cotidiano. Ofrece su respuesta desde la desesperación y la esperanza. Extrañamente ambiguo, integra la plenitud y el caos.

Sin recompensas futuras se sumerge en la naturaleza tantálica, en la revelación de los vínculos y los afectos. Sugiere un simbolismo sexual en la mujer deseada, en oposiciones increíbles y ciertas, en un fuego sustancial y mágico. La palabra será siempre un vehículo de una vida en permanente cambio, de confidencias; un peregrinaje misterioso y traslúcido.

Todo y cada cosa es una amenaza de eternidad. El poeta siempre anima una dialéctica sutil, por momentos incomprensible. Anhela la solidaridad entre forma y existencia, sufre la imperiosa necesidad del instante, esa fugacidad que emerge y se define por sí misma. Hay plenitud en lo dramático, éxtasis y continuidad que le dan fuerzas para enfrentar un mundo absurdo.
Hace falta ingenuidad. El placer de admirar, de evocar. Todo se experimenta a partir de la infancia, a partir de lo lúdico. Desde la franqueza hallamos felicidad; contra todo dogma enfrentamos las moradas de la supervivencias. El verdadero poeta cree en lo inconmensurable, en la utopía, en la sagrada unidad del silencio y la fraternidad. Detesta las ciudades, los partidos políticos, las capillas literarias, los dioses y los amos. Al cincelar el verso ofrece belleza, no sólo cristalina, otorga un contenido moral.

El ideal se carga de rebeldía, lleva implícito un sentido estético y ético. Allí el instante trascendente, la visión del universo. Y en ese acto de dispersión la armonía de la unidad. El oleaje y el combate de un único fundamento: la vida.

Pegame!

Yo se pegar, pegame!
Yo se pegar, pégame.
Tu violencia sin motivos solo demuestra tu oculta inseguridad.
Solo eres uno mas...
Tu violencia sin motivos me da risa.
¿A quien quieres engañar?.